Мой стишок словно мёртвый лежит,
Ни крылами, ни клювом не машет...
Может тяжкие в нём типажи
И характером вовсе не наши?
Я шепчу ему: - Слышь, не позорь!
Вон другие стишки дружной стаей,
От закатов до утренних зорь,
Как Икары парят и летают.
Как собратьям в глаза мне смотреть,
И косить под мудрейшего мэтра,
Если стих мой - "ни петь, ни свистеть" -
Не способен взлететь на полметра?
А стишок отвечал - Не дури!
Не такой уж пропащий я крендель,
Если хочешь, чтоб я "воспарил",
От души дай под задницу пендель!
Я ж не просто стишок, я же "гон",
Вперемежку со строками "стёба",
И летать мне совсем не резон,
Даже если швырнуть с небоскрёба.
* * * *
Неприятным был тот диалог,
Но принёс несомненную пользу -
Стих, что в небо подняться не смог,
Научился по шустрому ползать.
|
