Растут в заснеженных сугробах,
Не примечательно цветки.
Они пытаются наружу, —
Пробраться, выскользнуть из тьмы.
Они доверчиво ныряют,
В кипящий ком забытых лет.
И пролетают над закатом
Щемящий сердце этот свет...
Все дальше движется дорога,
И приглушённо как восторг.
Они меняют ход движения,
Теперь быть может на восток.
Где греют солнечные волны,
Приятных, пальмовых огней.
И не растут цветки в сугробах, —
Не примечательностью дней.
Теперь они под рыжим солнцем,
В дыму чарующих полей.
Забытой, холодом отравой,
Своих, потерянных корней!
|
