Уж слишком много знаний,
Уже и тошно, и горчит...
За них и спрос, и тысячи взысканий,
И дум истерзанных в ночи.
Кому-то мыслить - безнадёга,
Доволен тем что жив и сыт.
Кого-то мучит смертная тревога
И не приносит счастья быт.
Где всё размеренно и чисто,
Невероятно мягкий плед,
А звуки Моцарта и Листа,
Струясь стекают на обед.
Но разве тем питается душа
И тем мостит дорогу в вечность?
Гармония, конечно хороша,
Но и она, увы, конечность.
Определенно, музыка в раю,
И, непременно, Амадей.
Грешна и я, комфорт люблю,
Но иногда он истинный злодей.
Всё опресняет и круглит,
В слепую движет в темноте,
И самовольно чинит «split»
В угоду тленной красоте.
Как много каверз таит соблазн
И он повсюду раскинул сети.
Ищу тропу, терновый лаз.
Уютный быт, увы, не светит.
Найдя баланс и голод одолев,
Оставив правило - не доедать,
Теперь комфорт всего лишь блеф.
Не помогло и некому раздать.
Была б потребность петь стихи,
Как пели до меня и будут.
Но мне такое явно не с руки,
А потому умру и через год забудут.
И прозаично, и смешно,
Таких как я во век не счесть.
Одни стремятся «просверлить» окно,
Другие в форточку пролезть.
Кто ищет славы, тот её найдёт,
А кто бежит, и тех настигнет.
И скучно мне, что знаю наперёд,
Как одинаково вогнёт и выгнет.
И вот ты пресен, и округл,
Не докучаешь, не скулишь.
Толи умер, толи вслух
Не читаешь, а молчишь.
«Какого ж рода поэт во мне?»
Глупей вопроса не сыскать.
И щит, и меч мужские на стене.
Ну, что ещё мне, женщине, сказать...
|
