А в дождь мечтается и пишется.
Вот только, жалко, не о том.
И будто влагою пропитаны
Огни ночные под зонтом
Бегущих облаков. И верится,
Что счастье где-то далеко.
Что маяком оно мне светится.
И что его достать рукой.
И маета моей бессонницы,
И дождь унылый по стеклу -
Что все не зря. Пусть низко клонится.
Куст до холодных темных луж.
А осень, видно, скоро кончится,
Рассыпав листья по дворам,
Деревья оголив. Законные
Три месяца отбыв. Пора.
|
