Знал, что жизнь коротка,
но не знал – насколько.
Помоги же, строка,
примириться с болью.
Где отец, мать и брат?
Были, вроде, рядом.
В чём же я виноват,
что теперь под градом
чёрных мыслей своих
не живу, а тлею?
Даже голос притих,
и стихи не греют.
И смотрю я на мир
равнодушным взглядом;
жизнь, конечно, не пир
в гуще вертограда.
Но страшит нас и тьма
холоднее льдины;
не важны закрома,
деньги и машины.
Схоронил я и мать,
и отца, и брата,
никуда не сбежать
от крутого ката.
Как подняться хоть чуть
Над бедою-плёткой?..
Только их помянуть
Остаётся - стопкой.
|
Что ж ещё тут скажешь.