Казалось, старость не приходит к молодым.
Как я жестоко в этом ошибалась.
Война развеяла тех убеждений дым:
Дитя Донецка... взгляд старика... усталость...
О, этот взгляд... насквозь меня прошил...
Споткнулась о него и - растерялась...
Пронзила мысль: ИНАЧЕ он не жил,
С рожденья смерть с ним рядом обреталась...
Ложился спать под грохот канонады,
И под него же утром просыпался,
По звуку различал прилёт-снаряды,
Взамен игрушек гильзами игрался...
Малыш совсем не знал: как может быть ИНАЧЕ?
И очень не любил, когда тихонько плачут...
|
