Мальчик, который не пишет писем, стал твоим миром — теперь живи с ним. Спину ровней, выше нос, не кисни — видели очи, кого любить. Август пришел со своим уставом, солнце лениво стекает в скалы — чуяло сердце, кого искало, не о чем спорить и говорить.
Вот и живи с ним на белом свете, будь себе море, и свет, и ветер, чайкам играй о любви на флейте или танцуй на камнях босой. Сердце — под стеклышко, как секретик, нежность по почте отправь в конверте.
Он не ответит.
Он не ответит.
Письма твои — как вода в песок.
Мальчик, который не пишет песен, стал твоим сердцем — и мир так тесен. Каждое слово рифмуешь с «если», строишь парады и жжешь мосты.
Каждое утро — опять с начала, кол во дворе, на колу мочало... Что же ты, глупая, промолчала, что же ты, как же ты...
«Где же ты...»
Где же ты, где же ты... Нет ответа. Не для тебя напевает флейта ночь напролет, провожая лето, не о тебе она так звенит.
Мальчик, который тебе не пишет, станет лишь именем на афише.
Он не услышит.
Он не услышит.
Он не найдет тебя.
Извини.
|
Не нужно быть пророком, чтобы понять, Что Лиса имеет отношение к музыке, достаточно прочесть стихотворения. Очень личностный стиль и подозреваю, что и почерк.
С благодарностью.