1
И без того мелькающие дни я ускоряю в судороге вдоха,
Страшащегося мира, не святого…..
В бездушье выдоха я отторгаюсь богом,
Хрипя – и жалким, и надменным словом,
Брезгливо жизнь цедя чрез стёртый клык.
Я так привык…
В какой-то миг, в одной из ближних далей,
В дичине дел, удел которых – быть,
Я задохнусь, и богом, и печалью…
Я так отвык, я жить от всех отвык.
2
Я придаю осмысленность словам,
Не сказанным, не вписанным в скрижали…
Визжащие, они отнюдь не к вам,
Невнятные, надсадные печали.
Немой, вдохну не чужд себе язык,
Обложенный, больной чужим дыханием…
Увы, во мне не мысли встречной крик,
А с языка слюна и бормотание.
Я к вам пишу, но в камне и резцом –
Последний выдох, вдоха больше нет…
Читай, как глуп, в века смотрясь лицом,
Осмысленно… не дышащий поэт.
3
Скрижалей вознесённые обломки….
Прощай, мудрец, певец своей котомки –
Заплечной, переметной, рваной, звонкой,
Худой Судьбы, не вписанной в гранит.
Возница понукает, он спешит…
Ни к золоту, ни к правде, ни к уму –
Ни к опыту…а, впрочем, почему?
Вот, чистую дорожную суму
Да неба синь,
Да облако в постромках –
Вот всё, что оставляю я потомкам:
Обрящете, откроют вам, аминь.
********************************
|
