Сорок раз ты тонул, но не вышло ни разу,
сорок лет ты бродил
по безводной пустыне,
сорок дней помирал от какой-то заразы
и ругал неизвестность словами простыми,
но назло себе жил, веселился и плакал,
и откладывал срок
далеко на попозже,
топором карандашик точил ты на плахе,
сорок песен сложил и на сорок умножил,
сорок долгих недель пробирался на север,
а потом сорок зим
возвращался обратно,
и промёрзши до мозга, ты пил, не косея,
сорок градусов спирта с закуской отвратной,
а она в это время гремела на кухне
и звонила попутно
сообщникам-детям,
превращаясь из девки цветущей в старуху
и последствия жизни косметикой метя,
говорят, из ребра сотворились хозяйки
твоего, говорят,
то есть вроде так надо -
образовывать с ними попарные стайки
и беречь поголовье всеобщего стада,
но тебе надоело общение с миром,
ты узнал всё, что мог
и немножечко больше,
за*бался ты быть продавцом и пронырой,
быть врагом для врагов и своим для хороших,
и лежишь на кровати молчаще никчемно,
позабыв про себя
и свой голос не помня,
и земную судьбу с распорядком тюремным,
не плюёшь в потолок, потому что ты помер,
и не слышишь проклятий рептилии в бусах,
и не знаешь, что гад ты,
козёл, алкоголик,
"чтоб ты сдох - ты когда-нибудь вынесешь мусор?"
и другие источники мелочной боли...
... |
Как-то так. 
