Устал я, мне бы чаю выпить,
Да похрустеть французской булкой.
Снег за окном стеною сыплет,
И тишина в квартире гулкой.
Но нет, стремлюсь и мчу куда-то,
Чай редко пью и лишь глотками.
Опять исчезла вся зарплата -
Лишь ветра свист под бубенцами.
А булка пусть ещё хранится,
Чтобы хрустела так, как надо.
Метель на улице ярится,
Но не боюсь я снегопада.
Хрустеть-то многие мечтают,
Кто булками, а кто деньгами.
Но очень часто «пролетают» -
Лишь ветра свист под бубенцами.
Несусь галопом, снег взбивая,
Чтоб вихрем вился он за мною,
Себя попутно утешая,
Что не один о булке ною.
И точно, глядь, а мне навстречу
Другие люди, с их мечтами.
Бегут, от зимней злясь картечи,
Лишь ветра свист под "бубенцами".
Возможно жизнь сейчас такая,
Что не даёт нам насладиться,
Ни хрустом булки, отдыхая,
Ни чаем. А покой лишь снится. |
