Вот так, мой брат, стою у эпилога -
Дописан мною жизненный роман.
Нет грусти, ни печали, ни тревоги,
Что жизнь была - чарующий обман.
Увы, роман ты свой не дописал,
Не захотел, а может ты озлился
И занемог, и чуточку устал,
Как англичанин, молча удалился...
Осталось много беленьких страничек,
Не дождались эпической главы,
Где ты кормил зимой с руки синичек,
В экстриме прыгал выше головы.
Странички допишу своей рукой.
Поверь, с меня нисколько не убудет.
Расстались мы Есенинский строкой
Его строкой и встреча скоро будет.
А там моя последняя строка
На наш роман поставит в этом точку
И мачехой истории река
Уж не накатит больше рока бочку.
|
