В прифронтовом лесу поют синицы,
Им нету дела, что идёт война.
Ложится снег на бруствер и искрится,
А с неба светит полная луна.
Вдруг заиграли яркие зарницы
И закрутились смерти жернова.
Седой солдат успел перекреститься,
А на опушке ухала сова.
Отчасти жаль, что люди мы, не птицы,
И злой огонь несём в своих сердцах.
В прифронтовом лесу поют синицы,
Хотя он порохом насквозь пропах…
|
