Покачивает. Смотришь, как бежит,
Стучит, бренчит растрёпанное время.
Перебираешь строчки. Там лежит
Прошедшей жизни скучная поэма.
Находишь, выбираешь в шелухе,
Обшариваешь, ищешь в закоулках.
Всё понимаешь: годы уж не те,
Пропали мысли в коридорах гулких.
Надеешься, выдавливаешь зло,
Идёшь, бредёшь по здоровенным лужам.
И думаешь: "Наверно, повезло.
Живут другие - им гораздо хуже",
Цепляешься, хватаешься за всё.
Взлететь, вспорхнуть - да неподъёмны крылья.
Судьбы-злодейки давит колесо.
Болеешь, плачешь, стонешь от бессилья.
Боишься, знаешь: близится конец,
Уйдёшь туда, откуда не вернуться.
Не каждый человек в душе боец,
Под этот мир приходится прогнуться.
|