Скрипя в полуночи пером,
Не абы чьим – пером Жар-птицы,
Хвалу ему воздав сторицей,
Взмахну слабеющей десницей
И самородным серебром
Стихи рассыплю по странице;
И пусть червлёная строка
На первый взгляд не столь ярка,
Но совокупностью созвучий,
Как родничок, течёт певуче
Из недр родного Языка.
Примите, люди... это вам!
Всё, чем богат, отдам
В наследство –
Любовь нетленную к стихам
Я сам наследовал из детства:
Из «Лукоморья»... с цепью той,
Исконно русскою, златой,
Что над Россией воссияла –
Не блеском вечного металла,
Непревзойдённой красотой
Мой юный ум очаровала.
В укладе будней тех времён,
Когда в нужде послевоенной
Для сельской публики почтенной,
До истощенья доведён,
Стихи выкладывал на кон.
За ломтик хлеба… за пятак…
И зачастую просто так
Любил я Пушкина читать…
И сам мечтал самозабвенно,
Как подрасту, поэтом стать.
Но своенравная судьба
Была к желаниям слепа
И как-то так распорядилась,
Что в мир поэзии тропа,
Едва начавшись, с курса сбилась.
Кружась, как пчёлка в суете,
Таскал я воду в решете
И прозой жизни был раздавлен…
И о возвышенной мечте
Едва ли знали в Ярославле.
И лишь теперь в остатке дней
Я вспомнил трепетно о ней,
Как о богемной – лучезарной…
И стало ясного ясней,
Что жизнь прожил почти бездарно!..
Душой я, кажется, устал –
Рабу мирских противоречий
В конце пути похвастать нечем
И не взойти на "пьедестал".
В последний раз...
Столь странный стих
В контексте истин прописных
Как поцелуй в чело прощальный
На тризне светлых грёз моих:
Такой чудной – необычайный.
Мой пыл угас…
Мой голос тих…
Но знаю я, что где-то рядом,
Смущая поздним снегопадом,
Интимной свежести полна,
Живёт и здравствует Она –
Любовь!..
Поэзия!..
Весна!..
На форум завтрашнего дня,
Храня традиции благие,
Придут избранники другие –
Оригинальнее меня…
Исполнят собственное соло…
И зазвучит родная речь
Изящно, чувственно – толково,
В кругу сообщества родного
В минуты трогательных встреч!..
01.04.2011г.
|
