Однажды утром встать, но не собой,
взглянуть в пейзаж,
как в маленькое стёклышко у гроба,
и отвернув стареющую маску,
схватиться за стакан, но чая…
и выручая этим мёрзлый мозг,
расшевелить клубок извилин….
А днём прижечь прожектом фитилёк
и чёрту трафить, мрачно наблюдая,
как полыхают в мрачных закоулках
истерзанные заповеди божьи…
испивши чаю, гладить ворс бумаги
и губы оцарапать первой строчкой,
и в этот раз собой не изойти….
Под вечер, за углом, купить спиртного,
и чайных церемонных удовольствий
не прекратив, но отодвинув сроки,
вкусить под водку сущность из скорлуп:
белки бездушья, в них – желтки жилищ,
а также, что осталось от консервной,
закусочной, нарезанной Отчизны…
Чай ночью – не быть или быть собою,
и в звёздах всхлип услышать или скрежет…
нет, это чёрт залез в стакан, черпая,
оттуда то, что я не написал –
пока я сплю с какой-нибудь из женщин,
пока я исповедуюсь неверию,
пока я застекляю эпилог.
************************
|
