На небе под утро — ни звёздочки, ни всполо́ха.
Стихи о тебе, растворив темноту внутри,
Срываются с губ, но не словом, а просто вздохом,
И тонут в звучании громких банальных рифм.
Писать о любви так бессмысленно, так нелепо,
Как ночью, теряясь в оттенках неправд и правд,
На ты разговаривать с низким осенним небом,
Как пить до рассвета с дождями на брудершафт.
Как бога искать там, где бога и быть не может.
Как бога продать за всего-то один звонок!
Но что ни пиши о любви — обернётся ложью,
И правда уложится в пару невзрачных строк:
Когда я смотрю на тебя — умирает время,
И я исчезаю, и перестаю дышать...
А все эти рифмы, слова — лишь цветные тени,
Искусственный снег, заключённый в хрустальный шар.
|