Tabula alba

Катится год в пустоту, к своему истоку,

Ветер играет войлоком облаков,

Время, оставив надежду, выходит боком,

Ход замедляют стрелки моих часов.

Письма доходят, лишь превратившись в пепел,

Видится всё ясней, если гаснет свет.

Ночь разливает чернила в линялом небе,

Снег заметает чей-то глубокий след.

Эта зима холоднее, чем все, что были.

Пусто в ларце Пандоры — ни рифм, ни снов!

Чья-то любовь через сердце прошла навылет

И засыпает где-то на кромке слов,

Мне завещая не верить, что всё проходит...

С чьей-то печалью, стылой как будто смерть,

Я привыкаю к нелепой смешной свободе —

Не вспоминать, не думать, не сожалеть.