Моцарт вздыхает, ажурные звуки сплетая.
Ноты взлетают, лишь к ним прикоснётся едва.
Пусть где- то зависть своей паутиной играет.
Как утверждает досужая к сплетням молва.
В ней оправдаться Сальери она не позволит.
Круто замешан на домыслах вечный сюжет.
Истину ,кто же теперь, господа, установит?
Ей просто места в истории домыслов нет.
И остаётся предателем тот, кто не предал.
И назначают злодеев всему вопреки.
Станет Иудою тот, кто об этом не ведал.
Только лишь ноты, как прежде чисты и легки.
Истина где- то , увы, остаётся далече.
Хитросплетений хватает всегда у судьбы.
Моцарт играет и значит, что всё же не вечер.
Гений, злодейство…и где- то в серёдочке мы.
Нот остаётся не мало ещё у судьбы.
|
