Замолкаешь,
погружаясь в шорох
временем ускоренных шагов,
памяти листву сметая - ворох
и ненужность
запоздалых
слов…
Тишиною
полнятся усталой
блики вдаль бегущего такси,
и печалью горькой обветшалой
грустно хлипкий дождик
моросит…
Пробираясь
в лабиринте мыслей
в поисках далёкого костра,
понимаешь, нерушимых истин
не найти по жизни
ни-ког-да…
Чётки-буквы
наполняя смыслом,
не спеша рисуя строчек ряд,
надевая маску сценариста,
строишь рифму –
таинства
обряд…
Виртуозно
нанося оттенки
на игривых бусин хоровод,
вновь туда – в реаль-
ности застенки.
Ночь, увы,
finita la –
восход… |
