Один
Опять сижу один, часов не замечая,
И нет вокруг людей, буквально никого,
и молча пью уже шестую рюмку чаю,
и всё вокруг меня уныло и мертво.
Причудливую тень лениво изучая,
пишу заумный стих. Зачем – не знаю сам.
Запас фальшивых рифм бездумно расточая,
я ходу не даю восторженным слезам.
Зарёю молодой холодный день венчая,
светило скрылось с глаз, наверно на ночлег.
(Налил себе уже седьмую рюмку чаю
и с чувством осушил бездельный человек…
Потом снял с полки том с сонетами Шекспира –
возлюбленного муз и своего кумира…)
Да, я поэт!
Да, я поэт! Но этим не горжусь.
Напротив, не люблю себя за это.
Со мной бывает иногда: напьюсь
и ну давай душить в себе поэта!
К несчастью, не выходит ни хрена.
Уж слишком много в этой жизни вижу:
как в пропасть катится моя страна
и не осталось у неё престижу…
К клавиатуре тянется рука,
я пламенные строки набираю.
Громлю чиновника и бандюка,
на мерзость жизни нашей напираю.
Да, я поэт, но этому не рад.
За мой талант мне не дают наград…
Возвращение
Вернулся, наконец, домой из дальних странствий,
заржавленным ключом калитку отомкнул.
– "Я снова здесь, в твоём, мой старый дом, пространстве".
Мне показалось: дом как будто бы вздохнул…
Никто меня не ждал у хмурого приюта.
Заросшей тропкой я иду к входной двери.
Вошёл, и пыль кругом. Картиной неуюта
предстал передо мной дом отчий изнутри.
Теперь здесь буду жить и сделаюсь поэтом,
и сочинять стихи я стану перед сном.
Суровая зима нагрянет (по приметам)
и не позволит мне покинуть тёплый дом.
И злится пусть метель здесь на седом просторе,
былое заметёт и похоронит горе…
|
Да, вы поэт!