У розового лаза липнут губы, в лианах цвета кофе заблудившись... На белых нескончаемых пространствах моё перо рисует наслаждение… и кажется – так будет век.
У пурпурной двери, в морщинках руки звонок молчащий крутят безысходно... Там, где пергамент, пожелтевший веком, лежит перо, истёртое, в шкатулке… и будит кофе цвет воспоминаний.