У розового лаза липнут губы,
в лианах цвета кофе заблудившись...
На белых нескончаемых пространствах
моё перо рисует наслаждение…
и кажется – так будет век.
У пурпурной двери, в морщинках руки
звонок молчащий крутят безысходно...
Там, где пергамент, пожелтевший веком,
лежит перо, истёртое, в шкатулке…
и будит кофе цвет воспоминаний.
*********************************
2003
|
