Здесь сплетаются тени -
Свет луны сквозь стропила:
Поистёрлись ступени,
Проржавели перила.
Доски напрочь прогнили,
Куча разного хлама...
Звонаря схоронили
За оградою храма.
Это он вечерами
Прихожан звал толпою
Со своими грехами,
Со своею бедою.
И неслась над станицей
От лугов до затона,
Заставляя креститься
Сила медного звона.
Нынче колокол сброшен,
Переплавленный где-то.
Стала местом отхожим
Колоколенка эта.
Попрошайкою нищей
Стынет молча нагая...
Здесь бомжи жгут кострища,
Провода обжигая.
Тишина над станицей -
По другим всё канонам.
Перестали молиться
Вечерами со звоном.
Искушённый паломник
Не крестясь ходит мимо
И никто здесь не вспомнит
Звонаря того имя... |
