Шепчут листья, умирая,
Испуская тяжкий стон:
" Русь горит..."
Но огневая
Средь осенних похорон,
Вспыхнет вскоре
Белым снегом.
Закружит игрой метель.
И накроет нежным пледом
Невозвратности потерь.
Чередой метаморфозы,
Старя уходящий год,
Все зовут, зовут морозы
На молитвенный приход...
|
