Между уходом и прибытием
я сомневаюсь в дне,
влюбленным в собственную
прозрачность.
Круглый полдень превратился
в бухту:
в ней все ещё качаются
скалы мира.
Все видно и все неуловимо,
все близко, но нельзя потрогать.
Бумаги, книга, стакан, карандаш
покоятся в тени своих имён.
Биение времени в моих висках
повторяет все тот же упрямый
слог крови.
Свет превращает равнодушную
стену в призрачный театр
отражений.
В центре глаза обнаруживаю
себя.
Он не смотрит на меня.
Я смотрю на себя его взглядом.
Момент рассеивается.
Неподвижный,
Я стою и ухожу.
Я - пауза.
|
