22 февраля 1918 года.

                Птицы в роще уснули,
                не допев свои песни..
                Я умру не от пули,
                от тяжёлой болезни.

                То ли птицы запели,
          то ли саней полозья,
          я умру не в постели,
на соломе в обозе.

                Птицы утром проснутся,
                и затянут вновь трели
                Только мне не вернуться
                из февральской метели.

                Птицы? Брежу... О чём я ?
                Звук ли потусторонний ?
                Снега в днище бьют комья,
                или крики вороньи ?

                Рот мой одервенелый
                шепчет - Нет, не напрасный
                порыв Гвардии Белой
                сквозь штыки-пули красных.

                Храбрые не промедлят...
                Те же, кого здесь схоронят,
                прорастут весной стеблем
                к вашим, братья, ладоням.

                                          20 февр.23 г.