Быть запредельным может мастерство,
Когда клинок врастёт в твои ладони,
Когда чужие кони не догонят,
Когда сердцебиение мертво.
Предзимье - только первая тропа,
Как липкий страх, что заползает в душу,
Как плен грехов, в которых небо душит,
Цинична скорбь и к глупостям глуха.
Прозрачен саван белоснежных крыш.
Твой труд - твоя надежда и опора
И, может быть, когда-нибудь не скоро
Ты обретёшь, чем нынче дорожишь.
А время - это плата за контракт,
За ремесло коммерческая сделка,
И если уцелеешь в переделках,
То будешь жить. А март - он просто март.
Голубоглазый радостный щенок.
Тебе-то до него какое дело,
Ты можешь чувством управлять умело
И растоптать того, кто лёг у ног.
|
