Февральский снег.
За окнами - дорога.
Я сонная.
И ты хандришь немного.
Мы не пойдём сегодня никуда.
Как бледность, разливается тревога,
И замирает кошка у порога,
И закипает в чайнике вода.
Укутываем пледами колени.
Уютный дом - приют любви и лени.
Мы здесь одни с тобой. Совсем одни.
Ни стычек, ни обид, ни наставлений.
Мир на закате - мастер впечатлений.
По горло наполняют нас они.
На мониторе лики Ренессанса,
В колонках - "Лебедь" мёртвого Сен-Санса.
И лампочка настольная горит.
Ты говоришь: хочу послушать Саймса,
А мне осточертели все девайсы,
И почему-то грустно, хоть умри.
Щебечет на экране конгрессменша,
И говорит, что мы лишь унтерменши,
Швыряя наши души на весы.
Играет кто-то джаз, под чей-то сейшен
Нас время будто ест,
И нас всё меньше,
Пока на кухне тикают часы...
Перебирая времени изъяны,
Уходит вечер в ночь походкой пьяной,
Но оседает навсегда во мне -
Как угасают звуки фортепьяно,
И жуткие застывшие крестьяне
У Брейгеля на белом полотне.
#СветланаМолчанова
#ЧëрнаяЛуна |
