Словно с гулом кружащийся смерч,
В пятнах крови повязки на ранах,
Эскадрон пробивается в Керчь
На корабль, уходящий в туманы.
Им не стоит коней торопить,
Хоть и держатся всадники гордо,
Но всё больше уснувших в степи
И всё меньше оставшихся в сёдлах.
К водопою наперегонки,
Где в овраге ручей говорливый,
Обагрённые кровью клинки
Вытирают о конские гривы.
Пряча раны под потным бельём,
Оглянуться назад не дерзая,
Где, шурша в тишине ковылём,
Кони ищут по стонам хозяев.
На востоке полоска видна,
Надо силы собрать, уезжая,
Дышит в спину пожаром страна,
И уже не своя, а чужая.
От причалов ползут корабли,
Словно кровью, закатом облиты,
А в степи давит конь ковыли
Потерявшим подкову копытом.
.............................
Там привязаны кони уздой к фонарям,
Сделан выбор, поручик, и дался он трудно,
В неизвестность уходим по бурным морям,
Зря, наверное, мы торопились на судно.
Горяча под рукой рукоять палаша,
Всё, что было, - вчера, ничего на сегодня,
В полосе за кормой тонет чья-то душа,
Вместе с верным конём - опоздавшие к сходням.
Остаётся на честь и на верность лимит,
Но не надо пророков, не надо мессии,
Парохода труба надо мною дымит,
Закрывая завесой больную Россию.
Мы ещё на чужбине отплачем по ней,
На чужих берегах в похоронные будни.
Дай нам Бог не стрелять благородных коней,
Не выискивать лица знакомых на судне.
Торопиться не стоит, спеши - не спеши,
Здесь не будет перины, а просто полати,
Где-то там, за кормой, половинка души
На трёхгранном штыке у кого-то из братьев.
Там ещё выбирают для черни вождей,
Здесь над мачтой струится туман пеленами,
Гривы волн за кормой, как табун лошадей,
Всё стремятся за нами, стремятся за нами.
........................................
Мы становимся тише и строже,
В книге жизни оставив строку.
Вам, хорунжий, дочь ротмистра позже
Сменит марлю на ране в боку.
Нас немного осталось сегодня,
Кто живыми встречает восход.
– "Господа! Не толпитесь на сходнях!
Дам с детьми пропустите вперёд".
Не смотря на разгул непогоды,
Поднят якорь под грохот цепей,
Чёрный дым из трубы парохода
Улетает в просторы степей.
Плещут волны в обломок эпохи,
И недобрые ветры гудят.
Бесполезны тяжёлые вздохи,
– Нам уже не вернуться назад
Прочь отсюда, где нас ненавидят
Те, кто поднял совдеповский флаг!
За кормой остаётся Таврида,
Впереди – неизвестности мрак.
Крики чаек – отчаянным хором
В небесах... то ли смех, то ли плач.
И зловеще качает над морем
мёртвой зыбью кресты чёрных мачт.
Нас не встретят салютом из ружей
В ярком блеске причальных огней...
Мы прижжём горькой водкой, хорунжий,
На чужбине обрывки корней.
Может, ждёт там хорошее что-то,
К нам Судьба благосклонна... пока...
С жизнью рано заканчивать счёты!
Отведите наган от виска...
.......... ............. ............. ...............
Пора бы забыть и уже не жалеть ни о ком,
Отречься от прошлого, в жизни приняв перемены.
Тот год високосный скатился змеиным клубком
В холодные воды парижской дымящейся Сены.
Тоска по России, в которой не те времена,
И где тот корабль под Андреевским флагом на рее?
В Париже весеннем цветами торгует княжна,
Букета в корзине фактурно собрать не умея.
Похоже, что в ручках когда-то держала иглу,
И платье заштопано тонко, со вкусом как будто,
А штабс-капитан оставляет цветы на углу,
И девушка сможет продать эти розы кому-то.
На тумбе бумажки почти что прозрачны на свет:
- Ищу сослуживцев, на фронте командовал ротой.
- Владеет французским, непьющий, военный, корнет,
Умеет шофёром, но ищет любую работу.
Ещё поднимается где-то Андреевский флаг,
И горны играют, встречая французские зори,
А там, на востоке, уже заселяют ГУЛАГ
И строят ограды, скрывая от всех лепрозорий.
Висит над страною махорочный жёлтый налёт,
И блекнут цвета в серой жизни, на лицах, в одежде,
Россия жива, и она никогда не умрёт,
Но в ней не бывать благородству такому, как прежде.
.................................................. ...............
Ещё темно, на Сен-Жермен-де-Пре
Готовят кофе и пекут батоны,
Течёт в прохладном воздухе амбре
Ванильных нот на памятник Дантону.
Над мусорным контейнером пожар,
Горит бумага - старая газета,
А на углу задумчивый клошар
Похож на загулявшего поэта.
Кафе "Де Флор", кюре сосёт винцо,
Манкируя своим духовным саном.
Вот женщины скуластое лицо
Над чашкой кофе с тёплым круасаном,
Простой костюм, вельветовый берет,
Блузон со старомодным, пышным бантом;
Не торопясь, пассажем "Сент Андре"
Сюда идут поэты, музыканты.
Для женщины, наверное, престиж -
Просиживать с художниками днями,
Врастая в этот ветреный Париж
Славянскими надёжными корнями.
Но что-то ей покоя не даёт,
Она, как будто сжатая пружина.
Сегодня ожидается полёт
К Парижу недоверчивых снежинок.
Сливаясь вместе, замедляя бег,
Когорта туч спускается всё ниже.
Славянка ждёт, когда закружит снег,
Нормальный снег над чувственным Парижем
|
Цепляет и погружает в раздумья. Благодарю 
