Время в гуще событий за мной торопиться устало
И уснуло — в прорехе веков у менял на весах.
Затерялась душа в тихом шорохе мелких кристаллов,
Может, в мёртвой пустыне, а может — в песочных часах.
Погрузившись в себя, по барханам текут ручейками,
Иногда с высоты заструится сухая река —
Отрешённые души в стеснении трутся боками,
Истираются в пыль, исчезая в песках на века.
Может, это реальность, а может — мираж, или небыль.
Перевёрнутый мир забывает свой сон и покой...
И вздымает песок никому не понятное небо —
Это кто-то снаружи коснулся вселенной рукой.
Может, всё за грехи или чьи-то желания плата.
Мир и ночью, и днём, ожидает привычно конца.
В необузданном гуле самума печальный крылатый
Иссечённым пером обметает крупинки с лица.
Это просто душа в полной схожести с множеством стынет,
Растворяясь в навеянном свыше мистическом сне.
В благодарной молитве склоняет барханы пустыня
Перед грозными силами жизни и смерти извне.
Что в песочных часах? Может быть, это важно кому-то?
Перевёрнутый мир — и песчинки вздымаются ввысь!
За пузатым стеклом, словно жизнь, истекает минута...
Впрочем, это не важно. Могу без неё обойтись.
|
Мне так никогда не написать. 
То ночь с холодною луною, то день под яркою звездою.
И тонкой струйкой утекло вчера согревшее тепло.
Внимаю грозному раскату. За всё придёт земная плата.