Куртины дремлющих крушин, готовы ночь встречать.
Кувшинки маленький кувшин, вечерняя печать.
Почти не слышно, как звенит в овраге перекат,
И цветом ягод бузины, окрасился закат.
Полночный, праведный потир туманится слегка,
Нежданный ветер шелестит по флейтам тростника.
И в темноте не виден плёс, и шкуру ёжит лес,
Стекает свет сквозь дыры звёзд на куполе небес.
Ползёт во тьме ночная жуть, в ней дыбятся века,
Рекой туманной Млечный путь мерцающий слегка.
И крик совы, и не уснуть, и ужас словно лёд.
Волшебник мрачный тишину из чаши ночи пьёт.
Тьма бесконечна и глуха, она как нож остра,
Моя забытая уха доходит у костра,
Весь мир как будто на весах задумчиво притих,
А я лежу и в небесах, читаю этот стих.
|
