В плену нехитрых рифм и строк
Он жил неярко-незаметно.
Нелёгких не искал дорог,
Писал обыденно- предметно.
Страницы радугой чернил
Расцвечивал весьма нечасто.
И ветер странствий не манил,
И не влекло его богатство.
Семья пеняла : был бы толк
От этих сереньких творений...
А он писал их, так, как мог,
Без выкрутасов- завихрений.
А в день, когда ему страна
Сказала " надо"- значит, надо!
И проводила тишина
Поэта аккурат до сада.
Калитка скрипнула : пока!
Обвёл он дом прощальным взглядом.
Непоэтично облака
Нависли над июньским садом.
Закинул за спину рюкзак,
Шагнул в бессмертье от порога.
В душе поэт, нутром казак,
А это, надо думать, много?!
Шли письма, все в стихах домой,
Ещё почти три долгих года.
Но...Бог ты мой, о Бог ты мой,
Так плакала в тот день природа,
Когда обнял он шар земной
И попрощался с ним...стихами!
То был геройский прадед мой,
Поведал дед об этом маме...
|
