Небо мягкое, низкое, белое-белое с просинью.
Журавлиные стаи уносятся строго на юг.
Сколько песен, стихов написали поэты об осени,
и для Вас я ещё напишу мой застенчивый друг.
Листья жёлтые в воздухе кружатся, плавно вальсируют.
Бабье лето теплом обнимает и радует глаз.
Моё сердце, мадам, так взволнованно-сильно пульсирует,
когда в лёгком дыхании осени вижу я Вас.
Мне короткая встреча логично-бесценна и памятна.
Вы простите, когда, может быть, невпопад отвечал.
Вы скажите, мадам, Ваше доброе сердце не занято?
Может, в самое верное время я Вас повстречал.
Ждал ответа и думал: опять ничего не получится,
шип у алой заманчиво-ласковой розы колюч...
Вы сказали:" Свободно, но замуж нисколько не хочется."
Вы назвали свой адрес, и в руку вложили мне ключ.
Я ушёл и бродил по тропинкам, забросанным листьями,
я от счастья витал в облаках, и в душе ликовал.
Улыбалась рябинка мне вслед ярко-красными кистями.
Я сто лет уж, пожалуй, счастливым таким не бывал.
Жизнь - то серая тишь, то становится всё с ног на голову,
то бездонная яма, то снова высокий полёт.
Вообще то, дышать этим воздухом всё-таки здорово,
пока сердце горячее не превращается в лёд. |
