О времени как только ни пиши,
Все будет в средней степени банально,
Оно так долго тянется, в тиши
Над свечкой замирая поминальной.
Но месяц пролетает словно день,
Когда ты счастлив, как в игре ребенок,
Когда во что погоду ни одень,
День солнцем улыбается спросонок.
Однако неизбежен поворот,
Где время ручейком вольется в Лету,
И, промелькнув в мгновенье до и от,
Исчезнет в ней, как в вечности луч света.
|