Слова, о Господи, скупы,
Духовной силой не питают
И плоть в мученьях прожигают
Венца тернового шипы.
Просвиры милость — мимо рта
У непотребности рассудка;
Христа не емлят для желудка
Бога притворные уста.
Кагал ворчащей слепоты
Глаголют хором песни гнева.
Откинь покров Святая Дева,
Кто дирижёр, ужели Ты?!
Сознанья тьма — души награда,
Неймёт расстройства скудный дух,
Всегда отыщется пастух
Нести скрижаль свою для стада.
Отрадно кланяться кнуту,
Сие премилое занятье,
Что на груди нести Распятье
Коль разумеешь пустоту.
|