Стараясь, пишут ночью, днём
И раскрывают души.
Но получают в ад талон,
На этой части суши.
От тех, готов кто утопить,
Став "корифеем свыше".
Но кто же не мечтает слыть...,
Кто только этим дышит -
Блеснуть ещё, хотя б на миг,
Строкой, как бы, от бога?
Увы, "на мель садится Бриг",
Скребёт нутро тревога.
В какой то мере, трепеща,
Душа, словно улитка.
Но из поганого ведра,
Облита чем-то липким.
Тогда как нет, чтобы помочь
И подсказать местами.
Однако, многие не прочь
Орудовать клыками.
А настроенье на нуле,
Поднять, увы, не в силах…
После такого "крем-брюле"
Кровь не течёт по жилам.
23.05.23 |
