Её хата была за рекой,
В палисаднике розы, пионы,
Мать, прикрывшись от солнца рукой,
Всё смотрела в речные просторы.
Всё ждала долгожданный гостей,
В платье ситцевым, чуть полинялым,
Чур её от плохих новостей,
Она сына давно поджидала.
Километры меж ними дорог,
И работа, ни дня передышки,
Но взгляд тусклый смотрел за порог,
«Приезжай, мой сынок, мой сынишка.»
Долго будет незапертой дверь,
Три окна, до утра почти, светят,
Всё твердила себе, «только верь»,
Найдёт время сынок и приедет.
Её хата была за рекой,
Что в забвенье несёт свои воды,
Окна серой забиты доской,
И забиты гвоздями невзгоды.
Первым рейсом сынок прилетел,
А в руке дрожал лист телеграммы,
Но не встретился он, не успел.
Не обнял свою старую маму.
|
Да, это боль и трагедия многих состарившихся родителей. Горький, но факт. Эх!
Обнимаю, родная!