Не вдохновился, значит не судьба.
Закрыт журнал. Гардина шевелится.
Часов неутомимая ходьба.
Прочитана еще одна страница
Из книги жизни. Гасится ночник;
И кутается тело в одеяло,
Чтоб день, который выдохся и сник,
Обрел к утру привычное начало.
И столь же незатейливый финал:
Журнал на тумбочке, шевелится гардина...
А тот, кто книгу жизни написал,
Молчит - насколько я от середины
Далек; и только слышен ход часов,
Нисколько скучным мыслям не мешая
О нужности поступков вместо слов,
Пока сквозняк страницы долистает.
|
