На склоне лет мой ненасытный разум
хранит немало всякой ерунды.
Нетвёрдых смутных знаний метастазы
теряются, и не найти следы…
И где-то в закоулках клеток серых –
где с памятью случается беда –
в угрюмых, странных гротах и пещерах
живут давно прошедшие года.
И мне уже не вспомнить, как всё было.
Но всё равно они живут в мозгу –
и друга драгоценного могила,
деревня на высоком берегу
у глинистой извилистой дороги
среди заросших брошенных полей...
Там дуют ветры, полные тревоги
за судьбы бедной родины моей.
|
А подано достойно!