Путь извилист наш на небеса,
только ты цепляешься душою...
Где у смерти острая коса -
просвистит, как меч над головою.
Ночью я пишу свои стихи,
за окном виднеются деревья...
Но в раю за прежние грехи -
мне стоять бессмысленно за дверью.
Кофе выпит был ещё в обед,
снегопад усилится к рассвету...
Пусть у музы домотканый плед -
куплен у бродяги за монету.
Муза улыбается, как есть,
значит : то, что сделано, то свыше...
Но у смерти каверзная честь,
кот гуляет призраком по крыше.
Чёрен кот, понятно, божья тварь,
все листы исписаны до кромки...
Там в аду бесовский государь -
мне прочтёт всю отповедь негромко.
Снег летит, как будто наверху -
ангелы взмолились о пощаде...
Мы у Бога все в большом долгу,
муза закрестилась, как в засаде.
Путь извилист наш на небеса,
только ты цепляешься душою...
Где живых живые голоса -
нас спасают собственно собою.
2018г.
|
