Я ждал его прохлады свежесть,
Как друга старого иду встречать.
Мне по душе его мятежность,
Он словно бы зовёт летать.
Зашепчет хором миллионов листьев,
Мурашками по коже пробежит,
Порывом хлёстким, лёгким, чистым
Ухватит за руки и голову вскружи́т.
Срывая мигом с сердца тяжесть
Взметнёт его к балету облаков.
Развеет, грусть, тоску. Расскажет
Как гулял над крышами домов,
Как видел многое, но был незрим,
Как на волнах и в крыльях жил.
Как пас смиренно паруса и тучи,
Какой порой он смелый и могучий.
Что был не раз свирепой бурей,
Но стал сейчас спокойнее, мудрей.
И про священный дар свободы,
Что каждый сам творит внутри погоду,
Что важно иногда быть сильным,
И не боятся твердых стен и слов,
И не стеснятся быть простым, наивным,
Лаская нежные цветы лугов.
Но вот и всё, ему пора лететь уже...
Мне будет не хватать его в душé.
|
