В ночь опять с десяток привезли,
Сколько на твоём счету их? Больше сотни?
Взгляд у одного такой... Как в глубь земли,
И на бледном лбу крупинки пота.
Но в сознании, хоть с виду не жилец,
Держится ещё на промедоле.
Может, дед, наверняка отец,
Губы в кровь искусаны от боли.
И молчит, пот струйкой по виску,
Ворот рвёт, дышать как будто тесно.
Что там? Крестик на цепи блеснул,
И ещё какая-то подвеска.
Губы шевельнулись. "Громче, что?"
Рвут рубаху скрюченные пальцы..
"Борода, терпи. Сейчас на стол."
" Только б ангел мой не потерялся... "
"Мы тебя заштопаем, батёк,
Ну а ангел... Хоть одной мы масти,
Тут ты не по адресу чуток,
Воинство небес не в нашей власти..
Старый, ты держись, не уходи!
В рай не закрывают врат десанту.
Ангел вот, у сердца на груди,
Как же ты попал-то к "оркестрантам"?
После скажешь, всё, пора на стол.
Врач - от Бога, ангел здесь, отлично. "
Шутку принял, дрогнул ус. "Постой,
Дай-ка его в руку мне, сестричка."
Пальцы сжал, и как в тисках ладонь,
Крепок, верно, был мужик на ласку.
Ангел, ты его не проворонь,
Ведь сегодня воскресенье, Пасха...
|