Чужая комната становится моей.
Светильник на стене - носитель двух идей:
одна - включаться и вторая - выключаться.
Кто до меня здесь жил - успел ретироваться.
Комод зелёный в бок упёрся креслу синему,
что знало седоков с десяток - это минимум.
Хозяин говорил о некоем поэте,
о томике стихов в бумажном переплёте.
Да вот и он, лежит, потрёпанный слегка,
на письменном столе под розой ночника.
Тот стихотворец был так щедр, что в виде книги
оставил тут свои словесные вериги.
Раз муза суеты не терпит, без сомненья,
он поселился тут, стремясь к уединенью.
Его сознание имело во владении
разнообразные слова в большом скоплении.
Малиновые тени от реклам
ложились на окно по вечерам.
Ложились на бумагу предложенья,
покорно ожидая продолженья.
Куда ушёл, в какую тьму и мглу
тот необщительный затворник и создатель
узоров буквенных? Не знаю, мой читатель.
Не знает даже тень в своём углу.
|
