... витраж от сотворе́ния; в свинцовых полосах – старик уже тогда держал нетвёрдо руку. О вечный город, твой нелепый страх, – потрескавшись, рассыпаться до штукатурки. Тебя спасут фонарь и вечная пролётка; тебе ещё собой пространство заполнять, ты, как быки моста, в твоё междо́мье лодка заходит забирать подо́бия меня. И каждый день, и час всяк преходя́щий может смотреть уже себя со стороны. Когда-нибудь и я собою их умножу, верней, добавлюсь чёрточкой стены... | 
