... витраж от сотворе́ния; в свинцовых полосах –
старик уже тогда держал нетвёрдо руку.
О вечный город, твой нелепый страх, –
потрескавшись, рассыпаться до штукатурки.
Тебя спасут фонарь и вечная пролётка;
тебе ещё собой пространство заполнять,
ты, как быки моста, в твоё междо́мье лодка
заходит забирать подо́бия меня.
И каждый день, и час всяк преходя́щий может
смотреть уже себя со стороны.
Когда-нибудь и я собою их умножу,
верней, добавлюсь чёрточкой стены...
| 
