Слыхать издалека
журчанье родника.
Источник за водичкой приглашает
в овраг, где с высоты
есть спуск через кусты
туда, где осы над водой летают.
В овраге тишина
в любые времена.
Лишь иногда заряночку услышишь
и писки комарья
над руслицем ручья,
да зашуршат средь палых листьев мыши.
В овраге целый день
от стен заросших тень.
А к вечеру ещё темнее стало.
Вдруг, выпучив глаза,
спустилась вниз коза.
Животное, наверно, заплутало…
На небе облака
подсвечены слегка
светилом на далёком горизонте.
Густеет темнота.
Какая красота!
Как в лучших из стихов Шарлотты Бронте.
* * *
Спускаясь по тропке в глубокий овраг,
хватаясь рукой за кусты,
я вижу внизу полусвет-полумрак,
клубящийся из пустоты.
Ну, где же ты прячешься, тайный родник?
Не слышу журчанья воды.
Таишься ли ты средь плетей ежевик
иль между кустов лебеды?
Послышалась вдруг болтовня родника,
блеснул средь купавок бочаг,
следы увидал у воды (барсука?),
ведущие прямо в вишняк…
Набрал из криницы хрустальной воды
и вверх по откосу полез.
К воде не мешало бы крошку еды...
Увы, не бывает чудес…
Неблизок до дома мучительный путь.
Июль. Нестерпима жара.
Мне лишь бы теперь на жаре не уснуть…
Даст бог, доберусь до утра.
* * *
Сергей Крюков
Сползает боком снег в овраг,
За космы стаскивая зиму.
Явился март-аристократ –
Из всех немыслимых наград –
Той, самой невообразимой.
Овраг, похожий на сусек,
в деревне есть за старым садом.
И в тот овраг весенний снег
съезжает как-то странно:
задом.
Бывает – этот снег в овраг
сползает по-другому:
боком.
Ползёт неспешно в буерак
неповоротливым "потоком".
При этом тащит за собой
за космы старенькую зиму.
Снег грязно-серый и рябой,
зима ж больна неизлечимо…
А тут и март-аристократ
с иголочки, как франт, одетый
явился, как на маскарад,
с весенним пламенным приветом.
Он – как всегда – неотразим
и рад он – как всегда – безмерно.
Ведь он – уничтожитель зим!
Но не свиреп он беспримерно.
Своей энергией живой
он по частям и в целом пышет.
Весны шумливый вестовой,
теплом на снег овражный дышит.
И тот сползает кротко вниз
то боком, то лениво задом.
А март играет бенефис
в профит Весны за старым садом.
Ручьём по ледяным костям,
что обнажились из-под снега,
и тёплым ветром по ветвям,
лелея собственное эго…
|
(Правда, я не знала, что Шарлотта Бронте писала стихи. Я её книгу "Джейн Эйр" обожаю, но стихи...
Стихи, наверное, у неё тоже хорошие).