Проселок, что бежит себе по полю,
Как две в траве неровных колеи.
В нем что-то есть от обретенья воли,
От жизни, что скрывается вдали...
Где все пойдет иначе, не по плану,
Но тем и интересна мне она,
Как фата, иллюзорная, моргана,
Которая реальности полна.
Вот в лес он забежал, где ощущенья
Совсем другие - полон - лес - чудес,
Которые, невидимые зренью,
К себе подогревают интерес,
Заложенный еще из сказок в детстве,
Из лукоморья, где ученый кот,
С русалками и лешим по соседству,
В кружащих похождениях живет.
Где вертится туда сюда избушка,
И филин пробуждается от сна...
Но вот уже виднеется опушка,
Где снова даль бескрайняя видна:
С проселком, что бежит себе лугами,
Попутно - кучевые держат путь;
С проселком, что не дружит с городами,
Лишь стоит с трассы на него свернуть,
Чтобы отвлечься от того немного,
Чем давит городская суета
С ее прямой асфальтовой дорогой
К берлоге, где покоится мечта.
|
