Жизнь, как будто погибла в зародыше,
мир заполнила смерти сумятица,
слышу — шепчут могилы, как пролежни:
— С демонической силой не справиться!
Где б я ни был; на улице, в комнате,
я преследуем всюду их голосом:
— Люди, что б вы ни делали, помните —
не спасётесь никоем вы образом!
Ну, и как понимать это надобно —
так-не-так, всё равно, мол скончаешься?
— Будет гибель твоя для нас памятна, —
снова шёпот, —
А ты сомневаешься?
И кольнула вдруг мысль мою голову —
не мою ли уж смерть они празднуют?
И казаться мне стало, что по полу
всюду черви могильные зазиют.
Что мне только от страха ни виделось!
Даже простынь, что кровью измазана,
той, из горла которая вылилась
перед смертью...
И этим всё сказано.
И ведь это не бред сумасшедшего,
это страх перед смертью, не более...
Как об этом сказать людям вежливо, —
та же самая ждёт вас история.
|
