Вот так, на потолок взирая вверх,
когда уже вдали рассвет забрезжил,
лежать и мыслить —
Да ведь я и не жил... —
пожалуй, может каждый человек.
Но вот вчера,
наверное, любой,
кто на моём бы месте оказался,
когда б увидел — тут же бы скончался,
как дверь открылась крышкой гробовой.
И там, из вне, явив ужасный вид,
предстал передо мной погост-некрополь...
О, слышали б вы мой истошный вопль,
взорвавший тишину, как динамит!
Лишь бюсты, в тишине ночных светил,
как будто бы людей умерших, тени,
мне показалось:
— Приклони колени, —
шепнули, —
Нас тут много, ты — один!
И что же делать мне? Куда бежать? —
Вокруг крестов кладбищенские дебри...
А вдруг, я только высунусь за двери,
и кто-нибудь меня за горло —
Хвать?!
|
Но всё это фобии?
Хоть столько внутренней тревоги в этих строчках?
Или Я ошибаюсь?