Старуха-тролль почтенна и седа. Давно привыкла не считать года, покрылась мхом, похоронила мужа.
За стенами пещеры мрак и стужа, зима лютует — ох, как никогда.
К морозу, видно, щелкает в ноге. Огонь уютно пляшет в очаге, в руках привычно суетятся спицы. Старухе-троллю, как всегда, не спится — и вяжет, напевая в такт пурге:
«Герр Маннелиг, пойдешь ли ты со мной? Я буду тебе верною женой, я обернусь красавицей-девицей… Вон на лугу пасутся кобылицы — твои они, твои, все до одной!
Вон, видишь, дивно выкованный меч — он головы врагов снимает с плеч, как я пустой горшок снимаю с полки; твоим он будет, Маннелиг, ты только всем сердцем обещай меня беречь!..»
… Вот правнучка притихла, егоза — заслушалась, глядит во все глаза, в ручонках кружка с вересковым чаем… Глядит на бабку и не замечает, как по морщинам катится слеза.
… В ушах звенят пощечиной слова: «Отродье черта, мерзкая сова, не знающая крестного знаменья! Достану меч — смотри, чтоб по каменьям твоя не покатилась голова!»
Обидел рыцарь ни за медный грош. Да, тролль, да, не красавица — так что ж! Коль полюбил бы — стала б человеком…
Той сказке — были! — минуло три века. Где Маннелиг? Костей не соберешь.
А память все по-прежнему жива, все так же колют острые слова — острей, чем меч, страшнее, чем могила. Герр Маннелиг, я так тебя любила…
Да что теперь о том переживать.
Старуха-тролль всё вяжет и поет. За стенами метель не устает — то воет, то хохочет, то рыдает; никак не уступает путь весне.
А тень старухи пляшет на стене — задорная, почти как молодая.
22.07.2023
|
