Вот и лето пролетело,
как фанера над Парижем.
От жары устало тело.
Долгий дождь стучит по крышам,
и поэты оживились,
приготовили тетради,
пивом с водочкой взбодрились,
видно, вдохновенья ради.
И попёрли мысли сразу
скопом неостановимо,
словно рака метастазы...
Почему? Необъяснимо...
Может, осень для поэтов -
время стать в поэзе первым?
Пишут даже в туалетах
настоящие шедевры!
Не попала я на море,
Хотя рядышком живу,
Напишу отчёт я вскоре,
Как по волнам там плыву,
А писклявые дельфины,
Стаей кружат в глубине,
Горизонт почти не видно...
Море часто снится мне))
Но дорог большие пробки,
Это всё не для меня,
На диване тихо, робко
Полежу, жару кляня.