Рукопись августа в тихих сгорела кострах,
Скорчились-съёжились дней соловьиных страницы.
Ветер развеял рассветов сиреневых прах,
И разметали его мимолётные птицы...
Вьёт травяную уздечку черничный сентябрь,
Жёлтые тучи плывут над золою пожарищ.
Золотом листьев реки пересыпана рябь.
Осень, кому ты печаль эту терпкую даришь?
Лошади алые в стылость закатов идут
По темнолицым, лишённым листвы лесопаркам...
Август предчувствовал - рукопись лета сожгут,
И эту повесть писал бессознательно-жарко.
В сумерках зыбких, где масляный старый фонарь,
Рукопись хочет большого, как лето, романа,
Кем-то неловким пролита в костры киноварь,
Всё стало пеплом, не надо искать в том обмана -
Осень...
|
